Die Türen schlagen hoch im Wetterschacht.
Und senkrecht sinkend, abgrundtief verscholl´n,
mit dumpfem Ohr gehst du in niedern Stoll´n
endlos, raumlos, in Schweigen tiefster Nacht.
Plötzlich, Urtiere im Gestein,
trifft man auf Menschen, tropfend das Gesicht;
wie heiße Bronze flimmt im trüben Licht
ihr nackter Leib, gewühlt ins Flöz hinein.
Weit hinten rauscht ein ungewisses Groll´n,
wie man in Bergen ferne Züge oft
im Echo hört; dann wieder schweigt der Stoll´n.
Es klingt nur fort der Takt von Stein und Erz;
Auf einmal um die Ecke, unverhofft,
biegt groß der Kopf des Grubenpferdes . . .
Josef Winkler